Daniel Calparsoro, regissøren som fant sitt publikum på Netflix da festivalkretsen så bort

Daniel Calparsoro

Photo: Carlos González Santos from Madrid, España / CC0, via Wikimedia Commons

Født	11. mai 1968 Barcelona, Spain (raised in Gipuzkoa, Basque Country)
Yrke	Filmregissør
Kjent for	To Steal from a Thief, The Warning, All the Names of God
Priser	Goya · Gulløven i Venezia (nominasjon)

Spørsmålet Daniel Calparsoro har fått i tre tiår, er en variant av det samme: hvorfor? Hvorfor valgte en filmskaper som satte Najwa Nimri på lerretet i Salto al vacío og fikk en Gulløve-nominasjon i Venezia før han fylte tretti, å satse på kommersiell sjangerkino fremfor festivalkretsen? Svaret – om han har gitt det, og det har han, mange ganger – er at sjangeren ikke var en retrett. Det var hele poenget.

Calparsoro ble født i Barcelona 11. mai 1968, men vokste opp i Gipuzkoa, i et hjørne av Baskerland preget av industrielle kanter, atlantisk vær og en politisk spenning som hadde bygget seg opp lenge før han var gammel nok til å forstå den. Han studerte statsvitenskap i Madrid – det holdt ham ikke slik filmskaping gjorde – tok så filmstudier i New York, og returnerte til Spania med et manus og en ung skuespillerinne ingen hadde hørt om.

Salto al vacío kom i 1995 med kraften av noe som ikke kjente reglene godt nok til å følge dem. Nimri spiller Álex, en ung kvinne fra Bilbaos randsoner som navigerer en verden som allerede har avskrevet henne. Filmens tekstur – kornete, presserende, skutt med en kinetisk økonomi lånt fra amerikansk independentkino og filtrert gjennom noe råere – tok kritikerne på sengen. Den vant Goya-prisen for beste originalmanus. De to samarbeidet om ytterligere tre filmer – Pasajes (1996), A ciegas (1997) og Asfalto (2000) – før deres personlige og profesjonelle partnerskap tok slutt.

Det var A ciegas som ga det nærmeste man kom internasjonal anerkjennelse: en plass i hovedkonkurransen under den 54. Venezia internasjonale filmfestival i 1997, der Gulløven til slutt gikk til Takeshi Kitanos Hana-bi. Nominasjonen plasserte Calparsoro i en samtale om europeisk filmkunsts fremtid som han kunne ha valgt å fortsette. Han valgte å la være. Ikke fordi festivalverdenen ikke var reell – det var den – men fordi den typen kino den belønnet, ikke var den kinoen han helst ville lage. Dette er dommen kritikerne aldri helt har tilgitt, og som hans publikum aldri ba ham forklare.

Skiftet kom gradvis, så totalt. Guerreros (2002) sendte en tropp spanske soldater til Kosovo – en reell avstikker i emne og omfang som viste bredde uten å avklare spørsmålet om hvor han hørte hjemme. Ausentes (2005) beveget seg inn i psykologisk skrekk. Da Cien años de perdón (2016) kom – en heistfilm som beveget seg sprettent og ikke ble for lenge – var kategorien klarlagt: Calparsoro var Spanias mest pålitelige sjangerhåndverker, en regissør som kunne levere en kommersiell film som fungerte på egne premisser.

Kritikeretablissementet har aldri helt forsonet seg med dette. Spansk filmkritikk har et komplisert forhold til regissører som velger sjanger fremfor prestisje, og Calparsoro har tilbrakt det meste av sin karriere i det ubehagelige rommet mellom ekte håndverk og institusjonell likegyldighet. Akademisk mottakelse har vært mer sjenerøs: vitenskapelig arbeid, inkludert en monografi utgitt av Manchester University Press, har hevdet at hans tidlige baskiske filmer inntar en særegen posisjon i spansk film som verken bransjen eller kritikken har adressert tilstrekkelig. Avvisningen av hans post-Venezia-karriere som en kommersiell vending, argumenteres det, sier mer om kategoriene enn om filmene selv.

Hasta el cielo (2020) endret premissene for samtalen. Netflix-krimdramaet med Miguel Herrán i hovedrollen ble en av de mest sette spanskspråklige produksjonene på plattformen over hele Europa og Latin-Amerika, og viste at Calparsoros instinkt for tempo og publikum hadde funnet sin naturlige distribusjonskanal. El silencio de la ciudad blanca (2019), Centauro (2022), Todos los nombres de Dios (2023) og El correo (2024) forlenget mønsteret: filmer som beveget seg, leverte på premissene sine og nådde publikum som prestisjekino sjelden gadd å henvende seg til.

Salvador, utgitt på Netflix i februar 2026, er åtte episoder med Luis Tosar som en far som konfronterer en nynazistisk celle som har siktet seg inn på familien hans. Det er blant det mest kontrollerte arbeidet i hans nyere produksjon – strammere enn noen av hans frittstående spillefilmer, med Tosar som bringer en tyngde til rollen som materialet fortjener. Serien presterte sterkt på tvers av spansktalende markeder og trakk oppmerksomhet i territorier der hans tidligere filmer hadde ankommet uten mye kontekst.

Neste prosjekt er El Potro de Vallecas, en biografi produsert av Alea Media med Miguel Herrán som Policarpo «Poli» Díaz – Vallecas-bokseren som ble en nasjonalfigur i Spania på 1980-tallet før avhengighet opphevet mye av det sporten hadde bygget. Calparsoro som igjen regisserer Herrán, denne gangen med et ekte navn og en dokumentert bue av triumf og fall, lukker en bestemt sirkel: tretti år etter at Salto al vacío først satte mennesker fra randsonen på lerretet uten nedlatenhet, gjør han noe lignende med en annen type historie, og et Netflix-budsjett som ville ha virket umulig i 1995.