Filmer

The Debt Collector-traileren: Netflix’ thailandske John Wick der hvert slag koster

Camille Lefèvre

Traileren ankommer i en kjent silhuett: en ensom, arret mann som beveger seg gjennom en korridor av kropper, og klippet nekter å kutte. Refleksen har allerede slått inn, og hver redaksjon har tydd til den samme stikkordforklaringen — Thailands John Wick. Det er en nyttig løgn. Det Surapong Ploensangs film faktisk viser i disse få minuttene, er ikke Wick-maskinen i det hele tatt, men noe som nærmere er dens motsetning, og tegnet ligger i formen.

Wicks grammatikk er en grammatikk av kompetanse. Langtagningen der eksisterer for å bevise lesbarhet — at koreografien er ekte, at mannen er god til å drepe, at vi kan følge hvert geometriske slag uten å bli lurt av et klipp. Det er vold som sport, spennende nettopp fordi det ikke koster helten noe. The Debt Collector låner den samme uklippede rammen og snur den på innsiden. Her er tagningen som ikke vil kutte, en tagning som ikke vil se bort. Varighet slutter å være en fleks og blir en setning karakteren må sone. Du beundrer ikke slaget; du blir tvunget til å sitte inne i dets konsekvens.

Regissøren har sagt så mye, og traileren bekrefter ham: målet er at publikum skal kjenne ikke bare støtet fra et slag, men skyldfølelsen, konsekvensen, den moralske aritmetikken bak. Det er en merkelig ting å love et actionpublikum, og en avslørende en. Det flytter hele filmen i forhold til sjangeren den markedsføres ved siden av. Wick spør aldri om mennene i gangen fortjente det. Denne filmen ser ut til å være bygget for å spørre om nesten ingenting annet.

Nadech Kugimiya, et av thailandsk films mest kjente ansikter, spiller Num som en mann som kollapser innover. Forvandlingen som omtalene stadig flagger — tatoveringene, arrvevet, den hule kroppsbygningen — er det minste av det. Det virkelige arbeidet er det skuespilleren beskrev som å svelge alt, å spille en tidligere inkassator som har lært å bære skyld bak øynene snarere enn over ansiktet. Det er en anti-stjerneprestasjon i et stjernekjøretøy, og traileren stoler på at publikum leser stillhet som skade.

Overfor ham er DAOU Pittaya Saechuas Po lånehaiens sønn, full av appetitt og ustabilitet, en ung mann skuespilleren muntert håper vi vil hate. Traileren iscenesetter de to som en kollisjon, og det er her dens mest bevisste utelatelse bor. Den holder tilbake Nums motor — fengselsårene bak ham, den terminale klokken foran — og lar motivet være halvlyst. Les det som markedsføring, det er spenning. Les det mer nøye, det er filmen som forteller deg hvor du skal se. Temaet er ikke én manns forløsningsbue; det er det rovdyraktige utlånssystemet som produserte dem begge og satte dem mot hverandre. Num og Po er ikke helt og skurk så mye som to utdata fra samme maskin.

Det er den mer interessante filmen å ha laget, og den vanskeligere å selge. Trailerens spenning er egentlig spenningen i et prosjekt som prøver å få det begge veier — å levere den gate-level brutaliteten Netflix’ algoritme belønner, samtidig som den smugler inn en moralsk alvorlighet sjangeren vanligvis lar stå igjen ved døren. Langtagningen er hengslet. Om Ploensang kan opprettholde det uklippede blikket over en spillefilm, eller om den emosjonelle vekten gir etter under forpliktelsen til å holde kampene gående, er det eneste virkelige spørsmålet traileren lar stå åpent.

Det den avgjør, er registeret. Dette er ikke en film som vil bli beundret for sin vold. Den vil at volden skal anklage noen — utlånerne, systemet, kanskje publikum som kom for korridoren og ble for koreografien. Gjelden i tittelen var aldri bare økonomisk. Trailerens smarteste trekk er å la deg ankomme og forvente én ting, og stille gi deg regningen for en annen.

Tagger: , , , , ,

Diskusjon

Det er 0 kommentarer.