‘Min kjære señorita’ på Netflix: et liv bestemt på et sykehus i 1976

Adela er 25 år, enebarn, og underviser i katekese ved en katolsk menighet i Pamplona. Hun tilbringer ukene i familiens lille antikvitetsforretning, og hver lørdag morgen gjentar hun foran barna i menighetens benkerader at kroppen er en gave fra Gud, gitt med et tydelig og ordnet formål. Det hun ikke vet — mens hun gjentar læren foran elevene — er at moren og legene som tok imot henne ved fødselen i 1976, på et sykehusrom bestemte for henne hva hennes egen kropp skulle få lov til å være. Min kjære señorita, Fernando González Molinas frie filmatisering med manus av Alana S. Portero etter Jaime de Armiñáns Oscar-nominerte klassiker fra 1972, gjør denne åpningsscenen ikke til et fortellermessig vendepunkt, men til en moralsk tese: katekesen Adela underviser i, er skrevet for kropper hun ikke selv besitter.

Premissen som bærer filmen, er ikke avsløringen. Det er enigheten som kom før den. Adela er en intersex-person — en betegnelse for mennesker hvis kromosomale, gonadale eller anatomiske utvikling ikke følger en typisk binær oppfatning av kjønn — og familien som oppdro henne, har visst om dette siden hennes første levedag. De oppdro henne som jente, ledet henne inn i kateket-arbeidet, så henne vokse opp til en ung kvinne hvis hele moralske ordforråd ble overlatt til en kirke som hadde en klausul for synd og en klausul for nåde, men ingen klausul for det hun ved 25 års alder ville få vite om seg selv. Filmen kaller handlingen ved sitt rette navn — en kontrakt undertegnet av en familie, på vegne av et barn, om dette barnets kropp, før barnet hadde lært å lese. Avgjørelsen om å plassere historien i 1999 utfører mer arbeid enn markedsføringen lar ane: det finnes ennå ikke et internett der en ung kvinne i den spanske distriktene kan søke informasjon om sin egen kropp; det finnes ikke en offentlig samtale om interkjønnethet som en kategori atskilt fra det klinisk-religiøse hermafroditismo som ennå står i spanske sykehusmanualer på slutten av 1990-tallet; og menigheten er fortsatt det moralske standardrammeverket i Pamplona.

Det sensuren ikke kunne si i 1972

Rollebesetningen er avgjørelsen originalfilmen ikke kunne ta. Armiñáns Mi querida señorita fra 1972, Oscar-nominert som beste fremmedspråklige film, ble spilt inn under sen-frankoismens sensur. José Luis López Vázquez — en etablert stjerne og cisman — spilte hovedrollen, og det medisinske alibiet gjorde det mulig å si under regimet det regimet ikke ville ha tolerert i klart språk. Armiñán og medmanusforfatter José Luis Borau brukte denne dekningen med betydelig håndverk, og resultatet står fortsatt som ett av de mest stille subversive verkene i tidlig 1970-talls spansk film. Alana S. Portero — forfatter av romanen La mala costumbre, en av tekstene samtidens Spania vender tilbake til når det handler om kropp og taushet — fjerner dekningen i den nye versjonen. Elisabeth Martínez, intersex-kvinne og filmdebutant, spiller Adela. Filmens risiko bor nettopp i den avgjørelsen. Det fantes ikke en spansk intersex-skuespiller med en etablert karriere å ty til; den karrieren fantes ikke fordi Spania ikke hadde tillatt den å oppstå. Kritikken fra Málaga om en viss didaktisk tendens i manuset og om enkelte ujevnheter i Martínez’ spill, må veies mot alternativet filmen valgte bort. Det som mangler i finpussen, er prisen for avgjørelsen — og avgjørelsen er filmen.

Du vil kanskje også likeSantita på Netflix: rullestolbrukeren som aldri ber om tilgivelse

Historien utspiller seg i 1999 og kommer til publikum i 2026, midt i en spansk lovgivningsdebatt som ennå ikke er avsluttet, om kirurgiske inngrep uten samtykke på intersex-spedbarn. Utvidelsen av transrettighetene som ble vedtatt i 2023, lot det medisinske spørsmålet stå utenfor lovens ramme. Ved flere spanske sykehus — og tilsvarende situasjon gjelder i Norge, der Bioteknologirådet og medisinsk-etiske miljøer i flere omganger har bedt om strengere retningslinjer mot tidlige, ikke-medisinsk nødvendige inngrep på spedbarn med variasjoner i kjønnsutvikling, uten at en helhetlig bindende lovgivning ennå er på plass — utføres det fortsatt, i de første levemånedene og kun med foreldrenes samtykke, inngrep som skal «normalisere» kropper som ikke passer inn i den binære logikken. Ved å trekke kameraet syvogtyve år tilbake utfører Portero et grep som det samtidsbaserte rammeverket ikke ville ha tillatt: hun lar publikum se en generasjon foreldre treffe akkurat den avgjørelsen en annen generasjon foreldre fortsatt treffer i dag, og lar konsekvensen tre inn på lerretet i skikkelse av en voksen kvinne på 25 år.

Madrid leger ikke såret

Det filmen arver fra Pedro Almodóvar er grammatikken — distriktsfamilien, den katolske moren, det skeive som faktum og ikke som intrige. Det den bryter med ham om, er løsningen. Almodóvar tilbød transcendens: hovedpersonen kommer til Madrid, finner opp seg selv på nytt, slipper ut av distriktssnoren og inn i den valgte familien. Adela kommer også til Madrid i andre halvdel av historien. Anna Castillo spiller Isabel, den lesbiske fysioterapeuten hvis ankomst åpner døren til byen og til et ordforråd menigheten aldri hadde tilbudt. Paco León spiller, mot sin vanlige type, pater José María — en homofil prest som behandler Adelas spørsmål som et virkelig spørsmål, ikke som en fare. Manu Ríos, Eneko Sagardoy, Lola Rodríguez og Nagore Aranburu befolker den verdenen som åpner seg. María Galiana, den mest gjenkjennelige bestemoren i spansk fjernsyn på grunn av serien Cuéntame, spiller Adelina, matriarken hvis forhold til hemmeligheten er filmens mest smertefulle tone. Men Madrid leger ikke såret. Filmen avviser den almodovarianske utgangen og hedrer den åpne slutten til Armiñán, som lot hovedpersonen stå inne i spørsmålet — ikke på den ene eller andre siden av det.

Hva skylder en person den familien som elsket henne ved å lyve om hennes egen kropp? Filmen svarer ikke. De mest tålmodige scenene er de der moren ikke ender som skurk og Adela ikke ender som heltinne. De setter seg overfor hverandre inne i en lære ingen av dem har skrevet, begge formet av samme menighet, samme medisinske håndbøker, samme taushet som løp gjennom den spanske distrikts-katolisismen i to generasjoner. Katekesen Adela har undervist i gjennom år, har en klausul for synd og en klausul for nåde. Den har ingen for den nøyaktige aritmetikken i å ha blitt løyet for av en mor som trodde hun var en beskytter. Filmen lar Adela bli inne i spørsmålet — ikke av frykt for svaret, men av respekt for spørsmålet som er overlatt til henne.

Min kjære señorita har global premiere på Netflix 1. mai etter en begrenset kinolansering i Spania distribuert av Tripictures fra 17. april og en verdenspremiere i den offisielle konkurransen ved den 29. utgaven av Málaga-festivalen 8. mars. Regi: Fernando González Molina. Manus: Alana S. Portero, fritt etter manuset av Jaime de Armiñán og José Luis Borau fra 1972. Produksjon: Suma Content — Javier Ambrossi og Javier Calvos selskap — med Andrea Herrera Catalá som executive producer, for Netflix. Originalmusikk av Álex de Lucas og sangerinnen Zahara, som også har skrevet en originallåt for filmen. Spilletid: 113 minutter. I hovedrollen Elisabeth Martínez i sin filmdebut som Adela, ved hennes side Anna Castillo (Isabel), Paco León (pater José María), Nagore Aranburu (Cruz), Manu Ríos (Gato), Eneko Sagardoy (Santiago), Lola Rodríguez (Ángela) og María Galiana (Adelina). Spørsmålet filmen rekker det norske publikummet, er det samme spørsmålet filmen selv nekter å besvare: hvor mange foreldre, fra Pamplona til Oslo, vil i fraværet av bindende lovgivning fortsatt undertegne den samme kontrakten som ble undertegnet på et sykehusrom i 1976.

Mer som dette

Je m’appelle Agneta på Netflix: bare en mann med demens ser henne

Føl stemmen min på Netflix er det første språket Eletta ikke må dele med andre

Den virkelige historien og kampen for frihet bak «27 netter», den nye argentinske filmen på Netflix

Monsteret fra Sevilla opererte i femten år ustraffet — og institusjonene gjorde det mulig

Dominga Sotomayors «Ren»: Mellom klasse og medvirkning i filmatiseringen av en anerkjent chilensk roman

Falsk profil på Netflix slutter med et spørsmål Colombia aldri har besvart